Canto

O amolador passa neste momento lá em baixo, na rua. Fico à janela a vê-lo, o canto continua a sair da pequena gaita, ninguém o interpela, o guarda-chuva não precisa de arranjo, as facas não se afiam. Dois miúdos passam e olham-no com curiosidade. Há profissões bonitas, ele não o dirá.